Na pequena pracinha que faz a noite antes do sonho. Um conto. No conto há uma velha que confunde a lua com um anel de prata. Apagamos a luz.
-Olha Nico, tu pensas que a lua é um anel de prata?
E sinto como a pergunta assobia no quarto como a linha do pescador. Silêncio.
-Não, mamá, a lua é apenas lua. Só lua.
E fico atrapalhada na resposta, como peixe no anzol, a pensar como pode ser: “apenas lua”. Tão pouca coisa...
E que a vida é muito mais singela do que a queremos fazer. Apenas a lua e a vida a rolar como um anel desprendido. Apenas um anel. Tão pouca coisa...
ResponderExcluirTranquiliza saber-se pouca coisa. Nada de importante.
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