A estas horas todo puede pasar todavía. Lo malo y lo bueno. Es lo porvenir. El silencio está pespuntado de pájaros. A lo lejos, creciendo, e...

Todavía no son las 8 de la mañana y el día, casi en blanco y negro, con un cielo en pena sobre la hierba, se derrama entre los árboles y los...

La tarde es venteada y fría. Uno de esos días en que el invierno deja su firma arrebatada para hacernos olvidar que pronto será primavera. L...

En invierno las playas son para los perros. Corren empujados por el sol helado y la arena que les estalla entre las patas. Se enredan en la...

“Entro todos os días no teu blogue (rutinas antigas) pero sempre encontro alí o Eneas...” É verdade. Fiquei cá engasgada num desencontro, nu...

Los globos son vistosos. Hinchados de helio, levitan como viejos superhéroes, con voluntad de volar. Los padres se inflaman de frases, se im...