Hay lunes que están hechos con arena y viento. Nada está en su sitio. El viento sopla por dentro de las palabras y las palabras corretean sin sentido como hojas secas y moribundas. Arena y viento. Tomas una dirección, con ese nudo en la garganta que nadie sabe desatar los lunes, y los pies se entierran en la arena fría sin llevarte hacia un norte cualquiera o hacia cualquier sur. Al final es cansancio y la cocina sucia. Ya lo sé. Un fin de fiesta en que el silencio cuelga como farolillos rotos.
Había tres golondrinas mojadas en los cables del teléfono esta mañana, y es noviembre. Tres golondrinas despeinadas. Me paré incrédula bajo sus pechos blancos, bajo las plumas inconfundibles de su cola. Me hubiese gustado hablar y preguntar por el viento. Pero solo esperaban. Esperaban... tal vez por aquella primavera de aquellos versos...
Y es que es lunes, insisto, y nada está en su sitio.
José Luís Peixoto na Feira do Livro de Miami, 2024
Há uma semana
Porque sé que, como a mi, te gustan estas licencias poéticas, que si no...
ResponderExcluirUn lunes sin luz, de esos de arrebujarse en el pelo de Nico y aspirar sonriendo, de esos que huelen a calor de leña, a tostadas para la merienda...a chocolate con jengibre ;)
beijinhos